Un cuento de José Díaz -Díaz: Los conejitos de Bayfront Park

Los conejitos de Bayfront Park

Cuento de ©José Díaz-Díaz

Los dos alfeñiques jugaban en medio de un angosto caminito de cemento que dividía en dos la alfombra natural, verdosa y fresca de uno de los rincones del Bayfront Park  en la bahía de Biscayne, en Miami. Amagaban jugar a lo que en algunos lugares le llaman << las escondidas>>. Es un juego más bien estúpido que consiste en que uno se esconde y el otro lo busca hasta encontrarlo. Cuando esto sucede, entonces se cambian los papeles y el cazador pasa a ser cazado.

 Arrebujados, los mequetrefes saltan para aquí y para allá, se toman de la mano girando los brazos como columpios, saltan sobre una cuerda invisible y se empujan para ver cuál cae primero. Van disfrazados de conejitos. Capucha blanca con orejitas blanquinegras y mameluco blanco con cola también blanquinegra. Su majadera risa no cesa como tampoco sus chillidos de monos a punto de ser ahorcados. En medio de la calleja del espléndido parque público, los guasones no paran de fastidiar con sus piruetas descompuestas. Ahora corren, después bailan, tantean a caerse a golpes, y en verdad, el que parece más acuerpado enciende a patadas al más debilucho hasta doblarlo en el piso; en fin, que no dejan de llamar la atención a como dé lugar con tal de distraer a los lugareños y turistas y quitarles — después de un buen rato de artimañas y mohines— un céntimo que aquellos depositarán en una gorra (también blanca) que reposa como abandonada en el piso, al lado de una banca de madera, donde— como cenobita perdido— yo estoy sentado observando el espectáculo.

Un círculo creciente se va conformando paulatinamente alrededor del tinglado improvisado, engrosado por caminantes que deambulan por el bulevar aledaño al Downtown de Miami, saboreando el salitre del mar que a esa hora  de la tarde es conducido por la brisa marina. Al  tropezar con los payasos aflojan sus pasos hasta detenerse y observar el alboroto producido por los bufones. Unos son turistas de ropas ligeras y cachuchas con largas viseras que los cubren los rostros atezados por el sol caribeño. Engrosan la fauna, parejas de tiernos enamorados tomados de las manos y con los ojos encendidos. Las de allí son madres y nanas atajando a sus críos para que no se alejen demasiado de ellas; otros son solitarios (como yo) que van al parque a oxigenarse y de paso a vindicar cualquier atropello que se atraviese en el camino; los de allá, echan un vistazo al centro de la pista, alargando sus pescuezos y afinando la mirada mientras pasean a sus mascotas en un ceremonial de silencio y ausencia. Todos a uno tenemos los ojos puestos en los blancos fantasmas como esperando que de un momento a otro suceda algo extraordinario.

Sin embargo, para desesperación de los transeúntes nada de raro sucede. Lo saltimbanquis continúan con sus movimientos estrambóticos sin parar. El fortachón continúa cayéndole a trompadas al delgaducho demostrando ante el soberano quién domina a quién. De esta manera surrealista se desgranan los minutos cual perlas artificiales de una camándula bendecida por el papa Francisco en las manos temblorosas de una rezandera.  A los que llevan mayor tiempo observando se les empieza a notar el cansancio en las caras largas y el desconsuelo de que no suceda nada especial. Los que apenas llegan, se abren paso a codo limpio y se les nota la expectación por descubrir qué es lo que está aconteciendo en el centro del redondel. Vaya ilusos, si supieran que no pasa nada ni que va a pasar absolutamente nada, o ¿de pronto, sí?

En cuanto a mí, yo sí que no esperaba nada de esos infelices. Me enfogonaba que el uno abusara del otro. Ya en mi remoto pueblo — cuando era niño—asistí a un sinnúmero de <<espectáculos>> como este, en el parque central de mi barrio y después de tanta curiosidad y tanta espera porque algo mágico sucediera al final de la presentación, nunca pasó nada memorable. Solo me acuerdo de la terrible calentura que cogí una vez cuando en una presentación callejera, dos papanatas, un viejón desdentado y de barbas descuidadas, no paraba de azotar con una gruesa soga de amansar caballos, a un bobote que huía en círculo mientras reía, gemía y lloraba a la misma vez, asimilando con entereza y a la vez con desamparo, la tremenda golpiza que recibía de su verdugo. Nunca entendí dónde estaba la gracia de ese pasatiempo. Ya se tratara de un trotamundos con un mono trepado a su espalda, o de un músico ciego interpretando en un viejo acordeón cansadas melodías; o de un buscavidas vestido de mago con una paloma a punto de volar…; les juro que no ocurría nada que lo sacara a uno del marasmo de lo cotidiano. Ni el bailarín que danzaba con una muñeca de trapo (de su misma estatura) haciendo cabriolas al ritmo del danzón que con sonido ronco salía de un gramófono RCA Víctor; ni el contorsionista semidesnudo que miraba con ojos saltados de asombro desde su rostro que le aparecía por debajo de sus flacuchas piernas; ni el hombre de fuego, mejor dicho, el hombre que se tragaba lenguas de fuego y luego las escupía sin quemarse ni siquiera el bigote; ninguno, ninguno de ellos lograban sacarlo a uno de la apatía ni de alimentarle, aunque fuera un poquito, la sed de milagro y maravilla que desde el fondo de nuestra inocencia hubiéramos querido que emergiera. Que emergiera, digo, como si uno fuera un pozo de agua y de repente algo inesperado brincara a la superficie como esos peces gigantescos que emanan de sus nidos de agua saliendo a la superficie para dibujar una semicircunferencia en el aire y luego desaparecer tan rápido como se habían elevado.

No debió pasar mucho tiempo mientras cavilaba estas tonterías cuando, volviendo en sí, ¿así se dice?, ¿volviendo en sí, volviendo de dónde? Qué cosas tiene el idioma. Bueno, el asunto es que minutos después de mi distracción volví a prestar atención a los payasos y prácticamente ya no quedaba gente a su alrededor. Una patota de  mocetones que no pasaban de cinco los abucheaban y los desconcentraron tan de mala manera de sus papeles que a los pobres no les quedó otro remedio que abandonar la <<representación>>. El grandulón amagó a enfrentárseles pero el chiquito lo disuadió con un gesto de manos. Agotados de tanto desmadre despejaron la vía reculando hacia la banqueta donde yo permanecía sentado. “Por fin, a descansar de tan bonito espectáculo”, les dije hipócritamente mientras me corría hacia un lado de la banca para darles espacio y los dos sonrieron entre complacidos pero amargados por la burla de que estaban siendo objeto por el grupo de adolescentes. Se sentaron y su respiración era fuerte. Sudaban a chorro, consecuencia, digo yo, de tanto desmadre. Uno de ellos, el que se sentó al otro extremo de la banca colocó con cuidado la gorra con los billetes y monedas recogidas durante la feria. Yo alargué la vista para calcular el monto de lo recogido y para mis adentros calculé unos veinte dólares en total. Diez por cabeza, concluí como si alguien me hubiera llamado de lambón a repartir las utilidades conseguidas con tan desgraciada labor.

Me puse en guardia para ver qué era lo que venía enseguida. La tarde estaba cayendo apacible pues era noviembre y la temperatura mezclada con una brisita juguetona me invitaba a quedarme sembrado en la banca (sembrado como un árbol al que se le están cayendo las hojas una a una). Era evidente que el fuerte calor del verano de unas semanas atrás había cedido su puesto a una confortable tibieza que algún poeta de esos que abundan por ahí, diría edénica. Los mamelucos ni me miraban. Me pareció extraño que no hablaran como la gente común ya que el sainete supuestamente había terminado y no había motivo aparente para no hacerlo. Se comunicaban como lo suelen hacer los mimos, a puras señas. Yo miraba de reojo, pues la verdad es que no los sentía muy amigables. Continuaban excitados y parecía que se peleaban. El que cuidaba la gorra que contenía el dinero, parecía que mandaba o parecía mandar sobre el otro que era ligeramente más bajito y frágil, como ya dije. Para comenzar, le dio un empellón con el trasero para que no le robara espacio. Con los ojos febriles le envió una señal como diciéndole “no me joda”. El conejo chiquito, de ojos más bien pequeños y afilados, bajó la cabeza en señal de aceptación y disculpa. Mientras tanto, yo saqué un billete de a dólar de la billetera que estaba dentro de mi mochila y como haciendo el que juega basquetbol, lo hice bolita y lo lancé a la gorra. Los dos artistas siguieron con sus caras alargadas y tristes la línea semicircular que dibujó el balón y que encestó directo en el birrete. Los dos a una me voltearon a mirar con una actitud estólida que me confundió. “De nada” les dije,  levantando las manos en señal de vaga respuesta.

De sopetón, un estruendoso pito de sirena que me llevó a cubrirme las orejas con las manos, me sacó momentáneamente de lugar. Alcé los ojos y lo que vi fue una  barcaza de esas que cada dos horas anuncian a los turistas la salida de su recorrido desde Bayside alrededor de las islitas de la fantasía que rodean el sector y que sin necesidad de navegar en aguas profundas, ponen en contacto a los viajeros improvisados con la verdosa piel del mar. Levanté la mirada al horizonte y lo que vi allá a lo lejos fue a tres inmensos cruceros en fila india y con más de diez pisos cada uno y se veían a los turistas (como puntos pequeñitos cual figuras dibujadas por un pintor de marinas) apostadas a lo largo de las cubiertas de los trasatlánticos. A pesar del diabólico rugido que volvió a repetirse, me reconcentré en lo mío y continué fingiendo el despistado, para no poner en alerta a los roedores de mi intención de estar atento a sus más mínimos movimientos. De repente, no sé por qué carraspeé y en tono amigable les dije: “Me llamo Peter, los felicito por su espectáculo, no me perdí ni un solo acto de la obra”. El frágil sonrió tímidamente como dando las gracias pero el de la voz cantante me miró con los ojos aún más desorbitados como preguntando ¿de qué está hablando este gilipollas? La verdad que me sentí un poco incómodo pero me recompuse y sin carraspear agregué: “Sí, porque lo de ustedes es todo un Performance”, rematé. Me llamo Richard y déjese de tonterías amigo, que está tratando con profesionales. Me llamo Joe, interrumpió con voz aflautada el que estaba pegado a mí. No había terminado de chillar el menor, cuando un fuerte codazo en el estómago proveniente de la humanidad de su socio lo dejó sin aire. Eso, para que no se meta en conversaciones de mayores, lo recriminó, mientras lo fulminaba con la mirada. “Sí, sí claro”, asentí, como si no hubiera visto nada, solo estaba haciendo un cumplido… Vaya, hombre, olvídelo. Me replicó Richard. El tiempo no está bueno para payasadas, agregó. Mire que trabajar casi dos hora para recoger unas monedas que no nos alcanzan ni para pagar el motel de esta noche. La cosa no esta buena, compadre. ¿Y con qué vamos a cubrir los gastos de transporte y comida? ¿Con qué vamos a terminar de pagar el curso de teatro que estamos tomando en el Miami Dade College? ¿Con qué vamos a concluir la gira pactada? No, mi amigo, pagar por aprender a hacer reír no es nada gracioso. Ganarse la vida está bien pero bien cabrón mi amigo. “Sí, tienes razón Richard”, le respondí, llevándole la cuerda rapidito sobre lo que decía.

 No suelo discutir sobre nada. Evidentemente hace años que dejé de hacerlo. Desde entonces a todo le llevo la cuerda, como quien dice vivo en la cuerda floja. Pero cuando puedo dar el zarpazo justiciero, lo doy. Sin creerme ningún acróbata o maromero voy por la vida pisando liviano porque yo soy de los que creen que la calle está sembrada de minas <<quiebra patas>>. Perdón por la digresión pero a veces uno no puede controlar las ocurrencias que se le vienen a la mente. Por un instante se me ocurrió pensar que podría unirme a ellos. Gritarle a Richard que me dejara unirme a ellos, que en verdad el performance me convencía de que era arte del bueno y, en fin, que no estaría mal que un trio mejorara lo que ya de por sí era una pieza posmoderna de propuestas plásticas atractivas. Yo también había estudiado un año de teatro en la escuela Prometeo de Miami y si tuve que abandonar no fue por falta de amor al arte sino porque se me agotaron las reservas que traía de mi país después de tres años de malvivir con trabajitos ocasionales. Aproveché que el hombre estaba desahogando conmigo sus desventuras para <<metérmele en el rancho>>. “Déjeme engrosar su equipo”, le supliqué, “yo también estudie algo de teatro y con seguridad que podremos optimizar las presentaciones con nuevos números que dirán de nuestra genialidad para poner en escena sucesos cotidianos de la vida que a la mayoría de la gente se le pasarían por alto”. El bufón negó con la cabeza y yo apreté los puños dentro de los bolsillos de mis pantalones, mientras me soliviantaba por dentro. El frágil comenzó a seguir nuestra plática con solapada curiosidad. Sentí que su respiración se le comenzó a acelerar ¡No, es no! Dijo rotundo e hizo un gesto como de querer ponerle punto final a la conversación. “Pero, al menos analícelo, Richard”, insistí. No hay nada que analizar, me respondió rotundo, mientras el frágil lo tomaba de la mano. Ahí comprendí yo que mi propuesta los estaba agrediendo a los dos, que estaba interfiriendo un algo bien gordo. Sospeché que más que un dúo era una pareja. Es decir, me sentí como un entrometido en la intimidad de un hogar. Bueno, un hogar… es como demasiado decir. ¿Qué tiene que ver un hogar con un par de infelices que se buscan el pan haciendo piruetas en la calle pública? Aparentemente nada. Sí y no, porque quiérase o no, la ciudad está llena de hogares de infelices que hacen cabriolas para sobrevivir el día. El conejo mayor le retiró la mano tomada sin contemplación de ninguna clase y se levantó de inmediato. Recogió la gorra, se embolsicó los billetes y las monedas. El frágil también se levantó, asustadizo.

Yo calculo que le llevaría unos cinco años a Richard y creo que me sentía con más experiencia que la de él. De seguro que yo había comido más mierda que este mameluco aprovechador del desamparado Joe. Me levanté, también de una. No sé por qué sentí que mi destino estaba enganchado al destino disparatado de estos dos miserables. Estaba molesto porque los dos bufones al poner en escena de manera tan ridícula una pieza de teatro, estaban poniendo por el piso la grandeza del arte de Píndaro. Estaba molesto porque ridiculizaron a Marcel Marceau, el gran mimo; porque pisotearon las cenizas de Eugène Ionesco… el maestro del absurdo y, de paso, a los profesores del Miami Dade College. Me hervía la sangre de pensar que Richard, fungiendo de guasón mayor abusara injustamente de esa oveja trémula que era el frágil de Joe. Estaba molesto de verdad. Ellos echaron a caminar y yo detrás de ellos. ¿Hacia dónde se dirigían? Tampoco lo sé. Atravesaron el parque a paso firme y se detuvieron unos segundos frente al monumento de Cristóbal Colón. Lo miraron como preguntándose algo. Yo también me detuve, levante la vista y lo miré como queriendo también preguntarme algo. De manera extraña nuestras mentes se preguntaron al unísono:¿merece estar ahí una estatua de Cristóbal Colón? ¿Lo merece? Avanzaron hasta la parada del bus de la Biscayne Boulevard y yo hice lo mismo. Aún llevaba los puños cerrados entre los bolsillos de mi bluejeans. El guasón mayor volteó a mirarme y me midió con los ojos, de la cabeza los pies, como quien dice “no te atrevas a seguirnos, poca cosa”. El autobús llegó en ese momento. Tan pronto se abrió la puerta los dos saltaron adentro con una agilidad inusitada. Yo, como un autómata hice lo mismo. Pagué mi boleto de dos dólares y me fui a sentar justo detrás de ellos. Nuestro destino estaba sellado, comprendí con una perentoria convicción que jamás había sentido.

Con ritmo cansino el autobús continuó su ruta hacia el norte. Paraba y avanzaba un corto trecho. Paraba y avanzaba. Estaba oscureciendo y aparte del movimiento de uno que otro pasajero que se preparaba para salir o de uno que otro que entraba, nada sucedía. Afuera en la intemperie, una que otra alma deambulaba afanosa hacia algún lugar; descontando eso, nada, en verdad, sucedía. Se sentía menos humedad que afuera y el murmullo del motor que ronroneaba como miles de gatos en gigantesco coro, adormecía el ambiente. Mi mente estaba en blanco. No sentía mi cuerpo, solo mis puños como garfios afilados esperando por el momento propicio para el ataque. Las casas, comercios y anuncios de moteles iban quedando atrás. Habría transcurrido una media hora cuando los conejos amagaron a levantarse. “Hemos llegado”, me dije. En efecto, mi pálpito era correcto. La pareja comenzó a desfilar hacia la salida y yo hice lo propio detrás de ellos. Tan pronto el autobús llegó a la parada, se apearon y yo hice lo mismo. El bus cerró su puerta y los tres quedamos a la intemperie. El guasón mayor me miró desafiante. Yo le mantuve la mirada. Ojo con lo que planeas hacer, puede ser tu fin. Me dijo amenazante. “Ese es mi problema”, le respondí sin asomo de cobardía. Alguna cosa le cuchicheó al frágil y este asintió sin más. Cruzaron la calle oscura y vacía y se dirigieron a la entrada de un motel con un letrero fluorescente que rezaba: The heaven motel. Hice lo mismo que ellos, como si fuera un integrante del grupo. El dependiente del motelito ya los conocía porque los saludó con familiaridad y tan pronto los vio se agachó detrás del mostrador y luego reapareció con una llave atada a  una manija de madera con un número, el 33. Se la alargó de inmediato al conejo mayor. ¿Y ese? Preguntó dirigiéndose a mí  ¿viene con ustedes? No, nada que ver, le contestó cortante Richard. Ok., que descansen, les dijo. Mientras los conejos se alejaban al fondo de la edificación, el dependiente me preguntó ¿le puedo ayudar en algo? “Sí gracias”. Le respondí. “Necesito una habitación”. ¿Por una noche? “Sí, por una noche”. Déjeme ver porque hoy estamos full. Déjeme ver… y fijó sus ojos en una cartelera. Luego de unos largos instantes, aclarando la voz me dijo: tiene suerte mi amigo solo queda una, la 32, cuesta cuarenta dólares ¿está bien? “Sí”. Le respondí con la respiración entrecortada. “Es el destino”, me repetí, “yo lo sabía, yo lo sabía”. Pagué, luego le enseñé mis documentos falsos. Desapareció detrás del mostrador para reaparecer con una llave atada a un pedazo de madera con el número 32. ¿Equipaje? Solo mi mochila. “Es por una noche”, aclaré. Bienvenido me dijo mientras me indicaba con el dedo índice el pasillo por donde se encontraba la habitación. Cortó de manera abrupta el diálogo y fue a sentarse a seguir viendo en la tele un juego de pelota.

El pasillo estaba completamente oscuro, solo un foco de luz mortecina ubicado al final permitía leer los números fijados en las puertas. Las chicharras con su ruido me confortaban y con su intermitente luz vegetal me ayudaban a orientar. Mi mente seguía en blanco. El angosto andén por donde caminaba apenas si permitía desplazarse sin tropezar con las raíces de los árboles de mango que encerraban la estancia, pues lo que luego venía era un alto mural que encerraba la propiedad. Tuve— no sé por qué—la sensación de que me encontraba dentro de una cárcel. A medida que avanzaba los números de las puertas aumentaban: 28…29…30…31… y por fin el 32. Apliqué la llave a la cerradura y entré. A tientas como un auténtico ciego estiré mi brazo derecho con la mano extendida y palpé la pared. Fue fácil. Encontré el interruptor y encendí la luz. La habitación consistía en un cubículo pequeño con un camastro y una mesita de noche sobre la cual reposaba una diminuta pantalla. “Es solo por unas horas”, me conforté. Mi mente continuaba en blanco. En verdad sabía y no sabía lo que la fatalidad tenía previsto para mí. Me saqué el morral de mis espaldas lo lancé a los pies de la cama y me tire de una con todo y ropa. Permanecí así como una hora. Miré el reloj eran apenas las nueve de la noche. No tenía hambre. Qué raro. Aunque no tan raro en mi caso, a veces pasaba más de doce horas sin tragar bocado, apenas bebía un poco de agua de algún grifo que se me atravesara en el camino. Quizás por eso vivía últimamente en un estado de elevada condescendencia con la nada. La cita con el guasón mayor la pacté (para mis adentros) para las doce de la noche. Tenía tiempo para leer un rato. Encendí la luz de la pantallita y saqué de mi morral el único libro que me acompañaba: La broma infinita del joven difunto David Foster Wallace. Me engolosiné con el capítulo referente a los asesinos de las sillas de ruedas. Locura total. Los minutos transcurrían dentro de mi cuerpo como si  yo todo fuera un reloj de arena que se carga y se descarga minuto a minuto. No podía escapar ni tenía  otra alternativa que ejecutar la decisión tomada: el guasón mayor debía desaparecer de la faz de la tierra. ¿Razón? ¡Por abusivo, por controlador! El frágil Joe merecía vivir en libertad y yo sería el ejecutor de tan digno encargo. ¿Encargo de quién? Tampoco yo lo sé. Solo sé que obro por misericordia. El insensato debe morir. No hay otra alternativa. Hay un punto en que se le debe poner un parado a la abyección. A las doce en punto me dirigiré a la habitación contigua (la 33). Aplicaré el ojo a la cerradura. Como todo estará en calma, con la llave maestra que siempre llevo conmigo cual crucifijo de cristiano, abriré la puerta en el sigilo de los designios más insondables. Ya no me tiembla mi mano derecha que como garfio mortal apretará el cuello del guasón mayor hasta sacarle el último aliento de su mortecino pecho. Al Frágil le diré mirándolo a los ojos: “Si me has visto, no te acuerdas. Y no indagues en razones. No temas más, ya está bueno”.

Fundacionlacaverna.blogspot.com

The Bunnies of Bayfront Park

Fiction Story by Jose Diaz- Diaz

The two weaklings played amid a narrow trail of cement bisected the natural, green and fresh natural rug of one corner of Bay front Park at the Bay of Biscayne. Made a feint play what in some places they call <<hide and seek >> It is a rather stupid game that consists of one hidden and the other looking to find it. When this happens, then the roles are reversed and the hunter becomes the hunted

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 Huddled, the punks jump to and from, they hold hands spinning their arms as swings, jump on an invisible rope and push to see who falls first. They are dressed as bunnies. White and black white hood with ears and white romper with too-white tail. Their foolish laughs do not stop as nor their cries of monkeys hanged. In the midst of the street of splendid Public Park, the jokers never stop teasing with their decomposing pirouettes. Now run, after dancing, groping to fall to blows, and in truth, which looks more Chubby turns kicking the weakling to bend over on the floor; in short, that no longer attract attention by any means provided distract locals and tourists and remove - after some fun tricks a penny to those deposited in a cap (also white) lies abandoned on the floor, next to a wooden bench where I sit, as lost recluse, watching the show.

A growing circle is gradually taking shape around the improvised show, thickened by walkers that roam the nearby Boulevard to Downtown Miami, tasting the salt of the sea that at that time of the evening is driven by sea breezes. By tripping over the clowns I lose the steps to stop and watch the commotion produced by the jesters. Some are tourists of light clothes and caps with long visors covering their faces swarthy by the Caribbean sun. Thicken wildlife, tender loving couples holding hands with lighted eyes. There are mothers and caregivers by addressing their kids so they do not stray too far from them; others are solitary (like me) who go to the park to oxygenated and also to vindicate any abuse that gets in the way; the ones over there, take a look at center of the floor, stretching their necks and looking closely while walking their pets in a ceremonial of silence and absence. All have one eye on the white ghosts hoping that from one moment to the next something extraordinary happens.

However, to the dismay of passersby nothing unusual happens. The acrobats continue their bizarre movements without stopping. The burly continues slapping the skinny demonstrating to the sovereign who dominates whom. In this surreal way threshed minutes as artificial pearls like a rosary blessed by Pope Francisco in the trembling hands of a prayer woman. Those who take more time watching them start to feel fatigue on long faces and the grief that does not happen nothing special. Those who barely step in used their elbows to open space and you can tell the expectation of finding out what is happening in the center of the ring. Go deluded if they knew that nothing happens or that nothing will happen, or is suddenly okay?

As for me, I do not expect anything from these unfortunates. I despise who abused each other. Already in my remote village - as a child-I attended countless << Entertainment >> like this one in the central park in my neighborhood and after so curious and so much waiting for something magical to happen at the end of the presentation, it never happened nothing memorable. Only I remember the terrible enrage I felt that I once caught in a street presentation where two nincompoop, an older toothless man with neglected beards, kept whipping with a thick rope to tame horses, the stupid guy fleeing a circle while laughing, moaning and crying at the same time assimilating with integrity while helplessly, the tremendous beating he received from his executioner. I never realized where was the grace of that hobby. Whether it was a wanderer with a monkey climbed on his back, or a blind musician playing a tired old accordion melodies; or a hustler dress as a wizard with a dove ready to fly; I swear I did not think of anything to get me out of the doldrums of everyday life. Neither the dancer who danced with a rag doll (the same height as I) at the prancing rhythm of Danzon that with a hoarse sound came from RCA Victor gramophone; neither the naked contortionist with bulging eyes that looked in astonishment from his face that appeared below his skinny legs; neither man fire, rather, the man that swallowed tongues of fire and then spit without burning his mustache; none of them were able to remove the take the apathy away or feed him, if only a little, the thirst of miracle and wonder from the bottom of our innocence had wanted to emerge. To emerge, say, as if one were a water well and suddenly something unexpected will jump to the surface as these giant fish emanating from their nests of water coming to the surface to draw a semicircle in the air and then disappear as quickly as they rose.

He should not have spend much time while he pondered this nonsense when came back to himself yes, well said? came to himself, returning from where? What amuse things has the language. Well, the thing is that minutes after my distraction I pay attention again to the clowns to noticed almost no people were left around. A gang of strapping lads who were not more than five jeered and made them loose concentration on their roles that the poor clowns were left with no choice but to abandon the << show >>. The big clown wanted to face them but the little dissuaded him with a gesture of his hands. Exhausted from chaos recoiling clear the way towards the bench where I was sitting. "Finally, to rest from that pretty performance," I said as I came hypocritically while I moved to one side of the bench to give them room and the two smiled at me pleased but embittered by the ridicule that they were being subjected to by the adolescent group. They sat down and their breathing was strong. They sweated profusely, a consequence, I say, of all this mess. One of them, who sat on the other end of the bench carefully, placed the cap with the money and coins collected during the fair. I looked intensely to calculate the amount of the collected and figured to myself about twenty dollars in total. Ten dollars each, I concluded as if someone had called me stupid to distribute profits collected with an unfortunate work.

 I was attentive to what may happen next. The evening was falling peaceful because it was November and the temperature mixed with a playful breeze invited me to stay planted on the bench (like a planted tree whose leaves are falling one at a time). It was evident that the strong summer heat a few weeks ago had given way to a comfortable warmth that any poet of those that abound around here, say relative to Eden. The rompers not even looked at me. It seemed strange not to talk like ordinary people because the farce had supposedly ended and no apparent reason to do so. They communicated as often mimes do, with only signs. I looked sidelong; because the truth is that I didn’t feel they were very friendly. Still excited and seemed to be fighting. The guarding of the hat containing the money looked in command or seemed to rule over the other that was slightly short and fragile, as I said. To start, he gave him a shove to the back so they do not steal space. With feverish eyes he gave him the sign saying, "Don’t fuck me". The little rabbit, rather small, sharp eyes, bowed his head as a sign of acceptance and apology. Meanwhile, I took a dollar bill from my wallet that was inside my backpack and like playing basketball, I did a ball and threw it to the cap. The two artists continued their long and sad look. The semicircular line that drew and hit the ball directly into the cap. The two turned to look at me with a stolid attitude that confused me. "You're welcome" I said, raising my hands in vague answer.

Out of the blue, a loud siren led me to cover my ears with my hands, and pulled me momentarily out of place. I raised my eyes and what I saw was a boat of those that every two hours advertised to tourists its departure from Bayside around the islets of fantasy surrounding the place and without sailing in deep waters, put them into contact with the improvised greenish skin of the sea. I looked to the horizon and what I saw there in the distance was three huge cruise ships in line and with over ten floors each tourists looked (as tiny dots which figures drawn by a marine painter) stationed at along the decks of ocean liners. Despite the devilish roar that came again, I focused on my own things while continued pretending to be clueless, so as not to alert the rodents of my intention to be attentive to their every move. Suddenly, I do not know why I coughed and in friendly tone said, my name is Peter, I congratulate you on your show, and I did not miss a single act of the play. “He fragile smiled shyly as thanking but the voice of the singer looked at me with even more bulging eyes and wondering what is this asshole talking? Actually I felt a little uncomfortable but I recomposed without hawking added: "Yes, because all of you are a performance", I finished off. My name is Richard and be nonsense friend, you're dealing with professionals. My name is Joe, interrupted the piping voice which was attached to me. No sooner had Joe screaming when a strong elbow from the humanity of his partner hit him hard in the stomach and left him gasping for air. That happened when you get into conversations with older people, he protested, as he intensely glared at him. "Yes, yes of course," I nodded, as if he had not seen anything, I was just giving you a compliment ... Oh, man, forget it. Replied Richard. Time is not good for antics, he added. Look to work almost two hours to collect coins that do not reach us to pay the motel tonight. The thing is not good, man. And with what we will cover the cost of transportation and food? What we will end up paying the drama course we are taking at Miami Dade College? With what are we going to conclude the tour agreed? No, my friend, to pay for learning to make people laugh is not funny. Making a living is fine but my friend really bastard. "Yes, you're right Richard," I replied, understanding completely what he said.

I do not usually discuss anything. Obviously years ago I stopped doing so. Since then I follow anyone’s points, so to speak I live on a tightrope. But when I can give the righteous blow, I give. Without thinking of me as an acrobat I go through life stepping softly because I am of those who believe that the street is littered with mines <<broken legs>> Sorry for the digression but sometimes you can not control the occurrences that will come to mind. For an instant it occurred to me that I could join them. To yell at Richard to let me join them, that the performance really convinced me that was good art and, well, it would be ok for a trio to improve what already was a postmodern piece of attractive plastic proposals. I had also studied a year of theater at Miami Prometheus School and if I had to give it all out was not for lack of love of art but because the money I brought from my country ran out after three years of occasional bad odd jobs. Since the man was venting his misadventures with me that I wanted to know more. "Let me be part of your team," I pleaded, "I also study theater and we can safely optimizes presentations with new shows that will tell of our genius to put in everyday scene events of life that most people would ignore. "The Jester shook from left to right his head and I clenched my fists into the pockets of my pants, as I started to feel anxious inside. The fragile began following our conversation with overlapping curiosity. I felt his breath began accelerating No, it's not! He said and made a gestured wanting to put an end to the conversation. "But at least discuss it, Richard," I insisted. There is nothing to discuss, he answered outright, while the fragile took him by the hand. There I realized that my proposal was assaulting the two, which was interfering a very big something. I suspected that was more than a duo perhaps a couple. That is, I felt like an interloper in the privacy of a home. Well, a home ... it's much too say. What does a home has to do with a couple of unhappy looking that earns some money by doing tricks on the public street? Apparently nothing. Yes and no, because like it or not, the city is full of unhappy homes that prance to survive the day. The biggest rabbit pulled his hand taken without contemplation of any kind and rose immediately. He picked up his cap, bills and coins. The fragile one rose too scary.

I estimate I would be five years older than Richard, and I think I was more experienced than him. Surely I had eaten more shit than this opportunist romper taking advantage of Joe the helpless. I got up also at once. I do not know why I felt that my destiny was hooked on the crazy fate of these two miserable. I was upset because the two buffoons by staging a piece of theater in such a ridiculous way, were throwing on the floor the great art of Pindaro. I was upset because they ridiculed Marcel Marceau, the great mime; because they trampled the ashes of Eugène Ionesco ... The master of the absurd and, incidentally, the professors at Miami Dade College. I seethed think that Richard, serving most unjustly abused joker that tremulous sheep that Joe was fragile. It was really annoying. They started walking and I behind them. Where are they headed? Nor know. They walked through the park at a steady pace and stopped for a few seconds at the monument of Christopher Columbus. They looked at him as if wondering something. I stopped too; I looked up and looked at him as wanting to ask me something. They walked to the bus stop Biscayne Boulevard and I did the same. Still wearing his fists clenched between my blue jeans pockets. The biggest joker and turned to look at me with eyes measured me from head toe, as they say, "you dare not follow, not much." The bus arrived at the time. As soon as the door both chipped in with unusual agility opened. I, like a robot did the same. I paid two dollars for my ticket and went to sit right behind them. Our fate was sealed, I realized with a peremptory conviction that I had ever felt.

With weary pace the bus continued its journey north. Stopped and walked a short distance. Stopped and went. It was getting dark and apart from one movement to another passenger who was preparing to leave or one or two who came, nothing happened. Out in the open, the occasional wandering soul eager to somewhere; discounting that, nothing indeed happened. Less moisture than outside and the hum of the engine purred like thousands of a gigantic choir of cats felt numbed the environment. My mind was blank. I did not feel my body, just my fists as sharp hooks waiting for the propitious moment for attack. The houses, shops and motels ads were left behind. Half an hour elapsed when rabbits threaten to rise. "We have come," I said. Indeed, my hunch was correct. The couple began to march towards the exit and I did the same behind them. As soon as the bus came to a stop, got out and I did to. The bus closed its door and the three of us were outdoors. The biggest joker looked at me defiantly. I'd kept my eyes looking at him. Beware what you plan to do, it may be threatening. I said menacingly. "That's my problem," I replied without a trace of fear. He whispered something to fragile and fragile nodded back. They crossed the dark and empty street and headed for the entrance to a motel with a fluorescent sign that read: "The Heaven Motel." I did the same to them, as if I were a member of the group. The dependent of the small motel already knew them. He greeted them with familiarity and quickly ducked behind the counter and then reappeared with a key tied to a wooden handle with a number, the 33 and handles it immediately to the oldest rabbit. And that one? He asked turning to me did he come with you? No, he has nothing to do with us, replied Richard sharply. Ok, rest, he said. While rabbits walked away to the bottom of the building, the clerk asked me could I help you? "Yes thank you." I replied. "I need a room." For one night? "Yes, for one night." Let me see, we are now full. Let me see ... and fixed his eyes on a billboard. After a long moment, clarifying the voice he said, my friend you are lucky there is only one, the 32, it costs forty U.S. dollars is it okay? "Yup." I said breathlessly. "It's fate," I repeated to myself, "I knew it, I knew it." I paid, and then I showed him my false documents. He disappeared behind the counter to reappear with a key tied to a piece of wood with the number 32. Luggage? Just my backpack. "It's for one night," I clarified. Welcome he said as he pointed with his index finger down the hall where the room was. He cut the dialogue abruptly and went to sit to see on TV a ball game.

The hallway was completely dark, just a dim light bulb located at the end permitted to read the numbers on the doors. The cicadas comforted me with its noise and intermittent vegetable light that helped guide me. My mind was blank. The narrow platform where I walked hardly allowed to move without tripping over the roots of the mango trees that enclosed the room, then came for what was a high wall enclosing the property. I had- not know why-the feeling that I was in a prison. As I walked further, the numbers of the doors increased: 28 ... 29 ... 30 ... 31 ... and finally the 32 I applied the key to the lock and entered.

Groping like a real blind person I stretched my right arm and felt the wall. It was easy. I found the switch and turned on the light. The room consisted of a small cubicle with a cot and a bedside table on which lay a tiny screen. "It's just for a few hours" I comforted myself. My mind was still blank. Really I knew and did not know what fate had planned for me. I took off my backpack and threw it at the foot of the bed and then through myself on the bed with clothes and all. I spent an hour like that. I looked at the clock; it was just nine-ó clock at night. I was not hungry. Strange. While not as rare in my case, I spent more than twelve hours without swallowing bite, just drank some water from a faucet that I found in the way. Maybe that's why lately I lived in a state of high condescension with nothing. The appointment with the biggest joker (I covenant to myself) for twelve o'clock. I had time to read for a while. I turned on the light and pulled the only book I had: The Infinite Joke from the young deceased David Foster Wallace. I truly enjoyed the chapter referring to the murderers of wheelchairs. Total Insanity. The minutes passed in my body as if everything was an hourglass that is loaded and discharged by the minute. I could not escape and had no alternative but to implement the decision taken: The biggest joker should disappear from the face of the earth. ¿Reason? By being abusive, per controller! The fragile Joe deserve to live in freedom and I would be the executor of so worthy request. ¿Commissioned by whom? Nor do I know. I just know that I act for mercy. The fool must die. There is no alternative. There is a point where you should put a stop to abjection. At twelve o'clock I will go to the next room (the 33). I will look through the eye to the keyhole. As everything will be calm, with the master key, which I always carry like a Christian crucifix, I will open the door in the stealth designs of the most unfathomable. My right hand no longer trembles and as a deadly hook will pull the neck of the biggest joker grabbing his last breath of his dull chest. I will tell Fragile looking into his eyes: "If you've seen me, you do not remember me. And not look for reasons. Fear no more, its good already".

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