Poema con P de pandemia.Por:José Díaz Díaz

Poema con P de pandemia

Por: José Díaz- Díaz

Hollywood, Florida mayo de 2020

Busco el tono preciso del poema

de la manera como el guitarrista tiempla las cuerdas de su guitarra

antes de comenzar a cantar la canción que inaugurará su nuevo día.

Y el tono vibra en mi corazón como corriente de sangre alborotada

queriendo salir para pintar un cielo carmesí

ese mismo cielo que otrora fuera fino azul,

y hoy, solo nublada oquedad

 y baboso desperdicio de horizonte.

¡Es que tengo miedo de morir!

La pandemia me grita: “eres frágil y sensible como junco doblado

en la fantástica mirada de un niño que sueña con los ojos cerrados”.

A ese punto, me pregunto:

¿Y es, acaso, que he vivido?

No lo sé. Solo sé que estoy rodeado de canallas,

de grotescos maniquíes insuflados de terrible indiferencia,

de zombis fanáticos que supuran egos como heces no aptas para abonar la tierra que antes fue cantera de vida y esplendor de enceguecedores rosedales…

Aun así, antes vivía porque sí.

 aunque sabía de mi cuerpo demacrado

 y de la soporífera olla en que se cocía el vecindario.

Podría afirmar que habíamos hecho con la comunidad un pacto de estéril convivencia.

Y los buenos, ¿dónde están?

Ah, ya veo: en los hospitales arriesgando su vida para salvar la de otros,

y los hombres de ciencia en los recintos indagando la cura del espectro.

Sí, los buenos están ahí, y son muchos, de seguro,

pero el ruido, la manipulación y el garrote lo tienen los verdugos.

Y hoy hasta el aire que respiro me trae a sospecha,

el vecino lo siento mi enemigo,

el pan que consumo puede venir envenenado con el fantasmal virus de la muerte.

La madera del mueble que antes acariciaba con complaciente deleite

hoy es sospecha de muerte, pues puede albergar partículas del COVID-19

No hay parques abiertos y los niños me miran con tristeza.

No hay moteles abiertos y los furtivos amantes se secan en la espera.

Los aeropuertos cerrados impiden el vuelo del amante para unirse con su amada lejana.

Los rostros pululan ocultos no sé si conspirando o acechando el ataque. 

Las mascarillas multicolores que miro por doquier, esconden el miedo y los ojos vidriosos eructan pánico y odio acumulado.

No veo sonrisas en las caras, no veo las manos encubiertas por guantes engañosos.

Hasta las suelas de mis zapatos lucen inciertas como esperando el mínimo descuido para llevarme a la máquina respiratoria, donde no hay garantía de sobrevivencia.

¡Joder!

Y encerrados en casa solo el espíritu parece engrandecerse.

Pero ya sabemos que también el cuerpo necesita proteínas.

Y el salario no va más.

Y el comercio no va más.

¡Y la industria del espectáculo solloza porque sus arcas han dejado de subir…!

Y no hay lugar a dónde ir, a dónde huir.

¡El planeta es un tinglado total!

Y el gran farsante ingiere hidroxicloroquina para conjurar la peste que arruinará su vida.

París sin museos ni conciertos no es París. New York es una gran manzana envenenada,

y Roma delira en la voz esperanzada de un orate que nadie reconoce.

¿Pero saldremos de esta encrucijada?

¿Será posible?

Tiemplo el tono del poema como de niño templaba las cuerdas de mi guitarra para acompañar una elemental canción de moda.

Mi alma está en plena cuarentena, pero será para bien.

Y si salimos de esta, que sea a fuerza renovados.

Si no ¿para qué?

Con ropaje nuevo, vestidos de compasión y tolerancia;

ligeros de equipaje.

Como «hijos pródigos» volviendo a la tierra con ojos de asombro

y mirada genuina solo nublada de agradecimiento.

Solo así quiero la sobrevivencia:

Como flores limpísimas emergiendo del oscuro pantano

Como mariposas bellísimas emergiendo de la matriz del gusano

Como hombres de delgada piel y ojos de lluvia de amanecer.

Si no, ¿para qué?